Niels Hav (Dinamarca)

Epigrama

Te puedes pasar la vida entera

acompañado de palabras

sin encontrar

la justa

Igual que un pobre pez

envuelto en un diario húngaro:

primero, está muerto,

segundo, no entiende

húngaro!

Luis Vidales (Colombia)

Viaje con aventura

Ayer no más salió mi alma

-en viaje de recreo-

hacia sus países abstraídos.

Y ahora vuelve coja,

porque en mitad de la jornada

le sobrevino un ataque de reuma.

Como es lógico

le prohibí salir de casa.

Y en su aburrimiento

siento como se estira

y se encoge

la pobrecita.

Eduardo Langagne (Ciudad de México, 21 de diciembre de 1952)

Piedras

no tenemos la casa todavía. tenemos piedras; algunas. trozos de pan, algo de vino tenemos pero la casa no; sin embargo tenemos oscuridad, porque luz no tenemos todavía; tenemos algunas lágrimas y besos. otras cosas igualmente ridículas tenemos, pero la casa no. quizá paredes que se levantan muy despacio, mas no tenemos casa todavía donde encontrar el frío, la soledad, la lluvia, pero arriba, un cielo como sábana tenemos y abajo un infierno delicioso por donde deambulamos recogiendo piedras. "hoy no me llevas, muerte, calavera, no me voy, no quiero ir. hoy no voy ni entrego mi barco de papel, mi brazo, mi guitarra, hoy no, hoy solamente tiro piedras, poemas, muchas piedras contra tu rostro —no niego, dulce rostro— tiro piedras, me arranco el corazón y te lo arrojo. hoy no, muerte, hoy no voy, no quiero, necesito hacer la casa." y estoy vivo cuando arrojo palabras, muchas palabras. fuego.

Robinson Quintero Ossa

Jacques Prévert (Francia)

Desayuno


Ha puesto el café
En la taza
Ha puesto la leche
En la taza de café
Ha puesto el azúcar
En el café con leche
Con la cucharilla
Lo ha movido
Ha bebido el café con leche
Y ha dejado la taza
Sin hablarme
Ha encendido un cigarrillo
Ha hecho círculos
Con el humo
Ha echado las cenizas
Al cenicero
Sin hablarme
Sin mirarme
Se ha levantado
Se ha puesto
El sombrero en la cabeza
Se ha puesto
La gabardina
Porque llovía
Y se ha marchado
Bajo la lluvia
Sin decir una palabra
Sin mirarme
Y yo me he puesto
Las manos en la cabeza
Y he llorado.

Kahlil Gibrán (Nació el 6 de enero de 1883 en Bcharri, un pueblo de Líbano)

Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.

Robert Creeley (Estados Unidos)

La colina

Ha pasado cierto tiempo
desde que me encuentro ante
lo que alguna vez me devolvió
y transformó mi cabeza
en un cruel instrumento

Es fácil confesarlo.
Y habiéndolo hecho, partir,
partir lejos, para volver otra vez.

Pero esa forma, debo decirlo,
está muerta en mí por completo.
Y no dejaré que reaparezca.

Llamadla perversidad, la deliberada,
magnánima crueldad
que está en mí
como una colina.