Gonzalo Fragui (Mucutuy, Venezuela)

Los amores de lancelot

                                                           A Gustavo Pereira

Hay quienes van al amor
como caballeros de la Edad Media
recubren sus cuerpos con sólidos metales
y enfilan sus aceros hacia la más cruenta de todas las batallas
Hay también
quienes vamos con el torso desnudo
sin más armadura
que las viejas heridas
En uno y otro caso
el amor es un alcázar
con pasadizos secretos
por donde suelen extraviarse nuestras almas.

John Galán Casanova (Colombia)

 

 

 

 

 

 

XXXIV

 

 

Pico Espejo:

4.765 metros sobre el nivel del mar,

punto más alto de este viaje sin término

en el techo del mundo

vi con las gafas de Dios,

sentí su mutismo

la frialdad de su aliento

la tozudez del sol

el tiempo contado de la nieve

al subir,

¡qué algarabía en el teleférico!

¡qué alborozo de cámaras, gorros y bufandas

al remontar las copas de los árboles!

y de regreso,

estupor, desconsuelo

extrañeza de haber ido al cielo

y tener que posar de nuevo

los pies sobre la tierra

Renata Palotini (Brasil)

EL GRITO

Si al menos este dolor sirviera

Si golpease las paredes

Abriera puertas

Hablase

si cantase y despeinara mi cabello.

Si al menos ese dolor se viera

Si saltase de la garganta como un grito

Si cayera por la ventana si estallara

Si muriese

Si el dolor fuera un pedazo de pan duro

Que uno pudiera tragar con fuerza

Y escupir después

Manchar las calles los autos el espacio

El otro, ese otro oscuro que pasa indiferente

Y que no sufre, que tiene derecho a no sufrir.

Si el dolor fuera sólo la carne del dedo

Que se frota en la pared de piedra

Para que duela, duela, duela visiblemente,

Penosamente con lágrimas

Si al menos este dolor sangrase.

Flóbert Zapata (Colombia)

XCIV
El profesor
quiere enseñar
y fracasa
El alumno
no quiere aprender
y triunfa

ENRIQUE BUNBURY (España)

Christian Ide Hintze (Austria – 1956 - 2012)

El péndulo del amor

dejar atrás el macizo boscoso. los árboles frutales observar
a la suave luz de la mañana. detenerse para el silencio
respirar entre los ramos. abrir los labios
cuando a su lado se dobla el trigo hacia la tierra.

este es el beso, el que yo extraño.
el abeto, muerto, dibuja sombras que aún se agitan.

Boris Vian (Francia)

El Pirata 


Los hay que se hacen sargentos
O vendedores de pintura en lata
Los hay que venden palillos
O coches de gran cilindrada
Los que hay que se quedan siempre
Encerrados como patatas en casa
Pero yo cuando sea mayor
Yo seré Pirata

He crecido, ¡qué jorobar!
Y vivo en Pigalle
Llevo un pequeño bar
Sólo para hombres
Son muy amables estos muchachos
No se rompen la crisma
Hacen trinar a las muchachas
Los últimos piratas…

Los piratas no pagan impuestos
Y tienen tatuajes en sus brazos de acero
Los piratas viven al día
Eso no les quita forrarse de plata
Los piratas tienen pañuelos negros
Y derrochan la plata como regaderas
Los piratas no quieren peleas
Y ajustan sus cuentas en una esquina de la barra
Se van a París a los clubes nocturnos
Para recoger a las damiselas y renovar el rebaño
Compran a los policías para mantener el tajo a flote
Y  se llevan a las titis para darles cachetes en las nalgas
Los piratas son todos de Ajaccio
Y no temen nada a no ser el trabajo
Los piratas que ya lo tienen todo
Hacen política y acaban diputados
Porque en los tiempos que corren
De productividad
Faltan especialistas en los puestos de responsabilidad